Что делать, если ты протух?

Что делать, если ты протух и несешь хуйню?

Я думал над этим вопросом. Нет, правда. Я иногда умею думать. Когда приспичит или если захочу. Накатывает.

И вот я задумался над вопросом… Что ж за поебень такая? В плане блоггинга. Я ведь стал другим, ей-богу. На самом деле СТАЛ ДРУГИМ.

От меня несет мертвечиной. Я теперь понимаю смысл гостевых постов. Интервью. Списков. Обзоров. Стопитцотмилларднопроцентного оффтопа.

Я понимаю это.

Наверное, это похоже на отсос у мертвеца – и холодит, и страшно, и горло застудить боишься.

Блять.

Я исписался.

Когда я года четыре назад стучал по клавишам, как писатель, то всегда держал в голове это страшное слово – «стена».

Что такое стена? Это такая каменная кладка, покрытая мхом и здоровенными серо-белыми слизняками. Ты утыкаешься в нее лбом и стоишь, толчешь землю, перемешиваешь ее с травой, вырываешь дождевых червей из своих подземных норок, и они таращат на тебя свои испуганные глазки, пока ты топчешь их, топчешь, топчешь, топчешь, топчешь, топчешь…

Это симуляция движения, но на самом деле ты СТОИШЬ и не двигаешься с места. Даже слизняки и те передвигаются. А ты стоишь. Мох растет и движется по миллиметру в столетие. А ты стоишь.

Самое страшное то, что даже если тебе дадут хорошего пинка, если ты загоришься ОГРОМНЫМ желанием, если за той стеной будет лежать, раздвинув ноги, раздроченная Анфиса Чехова, то НИЧЕГО НЕ ИЗМЕНИТСЯ.

Стену не пробить.

Ее можно лишь обойти. Взглянуть на мир под иным углом. Понять, что кроме пути вперед, есть еще много вещей, среди которых как-то затерялся путь назад.

Ведь на самом-то деле НЕ НАДО идти вперед все время. Это фикция. Нужно просто двигаться и идти хоть куда-то.

А я упираюсь лбом. РСЯ – деньги – SAPE – деньги – сон – день – еда – туалет… Слизняки разъедают мне плешь на голове, проникают внутрь черепной коробки. Они очень ПОХОЖИ на мозг, но они подменяют только внешность, съедая сущность.

Кто я такой?

Из желаний машина получше и кеды побелее. Маскарад, ебучий маскарад…

Если повернуть голову, если потревожить слизняков, заставить их вылезти из ушей и отпустить меня хоть на чуть-чуть, что я увижу? Миллионы таких же. Я и вы… стоим, упершись в стенку, и видим только свои загребающие ноги, не замечая ничего остального.

Стадо баранов.

Только они изначально без мозгов, а мы производим страшную подмену, обманывая самих же себя. Думаем, что сможем взлететь.

КОГДА-НИБУДЬ.

Но только когда?

Да никогда.

Каждый думает, что находится в своем мире, каждый думает, что успеет, но каждый месит несчастных червей и делает эту имитацию жизни главным достоянием и движителем своей личность.

В пизду.

Мне хочется оторваться и попытаться обойти эту стену. Хочется увидеть ее со стороны, а вас – со спины.

Хочется победителем быть.

А пока я лишь один ИЗ.

Интересно, сколько времени пройдет, прежде чем мое движение назад вызовет треск лобовых костей и шорох отдираемой кожи, так прикипевшей к этой ГРЕБАНОЙ СТЕНЕ?

Все кричат: «В Москву, в Москву!». Придурки. Как будто город сделает из тебя человека. Там то же самое, только сосешь ты теперь уже «за приличные деньги».

Они думают и кричат мне: «Там лучше, там перспективы!». Отрываются от стены, оборачиваются и упираются в новую. Она кирпичная, мха на ней нет, только плесень. И жирные черные блохи, впивающиеся в лицо без зазрения совести.

Всюду одно и тоже. Люди ищут опоры в виде иллюзии. В виде Москвы. В виде богатого мужа.

Люди не хотят решать проблемы на местах, проблемы в себе, о, нет.

Они ищут стенку почище, чтобы ТОЧНО так же упереться в нее. Они не ищут иных путей. Они устали.

От чего мы УСТАЛИ? От безделья.

Щадим себя. И только ноги, месящие говно, как жернова, не знают устали.

Включите голову. Будьте же вы уже ИНТЕРЕСНЫМИ, идиоты. Хотя бы самим себе.

Но это все Полезные До Невозможности Советы для вас. А что делать мне, если я протух...